Poesía Más o Menos.: Breves

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Por qué.

¿Por qué los nietos? ¿Por qué los abuelos? Los hijos están muertos. Un puente roto, quizá sobre aguas turbulentas, más bien por una explosión. ¡No hay paso! – grita la mujer ya sin poder frenar y cae al fondo del río. Caen mujeres desde aviones. (También hombres) Caen con bloques de hormigón en los pies. Los arrojan impúdicamente, celebran la muerte con esas botas inmundas. Aquellos jóvenes militantes llenos de ideales, quizá una pintada, quizá una volanteada, ¿qué más da? Vestidos con pantalones Oxford, sentados alrededor de una fogata en la playa cantando detrás de una guitarra camuflada con el oleaje para que el “la entrañable transparencia de tu querida presencia comandante Che Guevara” no los delatara. ¿Por qué los nietos? ¿Por qué los abuelos? Los hijos están muertos, generación puente desaparecida.

Libertad

Impregnándome de ti sublime fragancia codiciada olímpica medalla de los faltos de valor pusilánimes administrando como única sustancia la materia anhelando hacerse tus dueños con monedas camino erguida mirándolos desde la cima la pasan dilucidando a quién estoy sujeta incapaces de descifrar que no soy prisionera ni subordinada en la noche oscura me hago cargo, libertad.

La ira del pájaro

Dicen que las aves de rapiña merodean estos pagos.
El águila rasante nos sobrevolaba siguiendo su línea, inalterada.
(Dicen que si no se sienten atacadas; no atacan. Como todos)

De pronto nos revoloteron gaviotas furiosas.
Volaban dibujando rápidamente círculos de radio corto.
Se nos acercaban exaltadas dando vueltas.
Atacarían en cualquier momento, estábamos a su merced.
¿Quién dijo que las gaviotas no son salvajes?
Pero se alejaron.
Temblando, nos dimos cuenta de que seguíamos vivos.
¿Qué podría haber provocado la ira de una gaviota?
Pasamos muy cerca de los pichones.

¿Es un águila?
Nunca había visto águilas en la playas.
(Gaviotas, pero no águilas).
Es solo un hombre que remonta una cometa con forma de pajarraco.

Anna Donner Rybak © 2012

Eureka

Ayer me coronaron de oro
y un retrato recortado de la página amarillenta
de quién sabe de qué periódico se mecía en el agua.
No podía escapar la luz de la singularidad que lo envolvía
Eureka; el agua danzaba.
¿Eras vos o un horizonte de sucesos?

Anna Donner Rybak © 2012

Renuncia

Oquedades deshabitadas como composiciones que se propagan en colecciones de papel. Bebo de vasos con letras, como de platos con silencios. Soy criada de libros y sierva de canciones. Recuerdos que queman me han condenado a la hoguera. Perdónenseme los pecados; pago está el tributo por la mercancía de la absolución. Habías proyectado la contigüidad del sepulcro de nuestros cadáveres. Y te disfrazas de muerto.